04 História erótica: A entrevista

[A entrevista]

As regras escreveram-nas juntos à mesa da cozinha na tarde de sábado. Palavra de segurança. Limites suaves. Limites rígidos. O que estava em cima da mesa e o que não estava. Sara, que chefiava uma equipa de RH, levou aquilo tão a sério quanto um contrato. Tom assinou-o como um homem divertido consigo próprio que não tem bem a certeza de porque é que a mão lhe treme um pouco.

Ela disse-lhe para esperar no quarto de hóspedes às nove. Para vestir o que vestiria numa entrevista de verdade. Para deixar o telemóvel na cozinha.

Ele sentou-se no quarto de hóspedes com a camisa branca e as calças boas e sentiu-se ridículo. Depois ouviu os tacões dela no corredor e deixou de se sentir ridículo.

Ela abriu a porta.

Estava de preto. Uma saia de lápis e uma blusa cintada e o tipo de saltos que não calçava desde a festa de Natal do escritório há três anos. O cabelo apanhado. O batom vermelho.

„Sr. Walsh", disse ela. „Obrigada por ter vindo."

Não sorriu. Passou por ele até à cadeira atrás da pequena secretária que tinham arrastado do escritório, e sentou-se com os tornozelos cruzados. Não o olhou enquanto não estava instalada.

„Sente-se."

Ele sentou-se.

„Está aqui pelo lugar."

„Sim."

„Sim?"

Hesitou meio segundo. Viu o sobrolho dela erguer-se. Sentiu algo dentro de si inclinar-se para a frente.

„Sim, Senhora."

„Melhor."

Ela não se apressou. Fingiu olhar para uma pasta que estava vazia. Fez-lhe perguntas sobre ele próprio, nenhuma delas sobre trabalho. Diga-me em que é bom. Diga-me o que faria pela oportunidade certa. Diga-me o que recusaria. Cada pergunta mais lenta do que a anterior. Ele tentou manter as mãos quietas nos joelhos.

„Levante-se."

Ele levantou-se.

„Tire o casaco."

Ele tirou.

„A camisa. Devagar."

Desabotoou um botão de cada vez. Sentiu os olhos dela nas mãos, no peito, na forma como a respiração já era mais curta do que deveria. Deixou a camisa cair na cadeira.

„As calças."

Tirou-as. Ficou de cuecas. Nunca se tinha sentido assim tão exposto na vida, nem sequer da primeira vez que dormiram juntos, há quinze anos.

Ela levantou-se. Caminhou à volta dele num círculo lento. Ele não conseguia ver-lhe a cara quando ela estava atrás de si. Só conseguia cheirar o perfume dela e sentir o ar mover-se quando ela se movia.

„Está nervoso."

„Sim, Senhora."

„Bem."

Ela pegou no saco preto do chão junto à secretária. Tirou uma venda de seda preta. Ergueu-a.

„Diga-me a sua palavra."

„Vermelho."

„Diga-me que a sua palavra significa parar."

„Vermelho significa parar."

„Bem."

Ela atou-lhe a venda à volta da cabeça. O mundo ficou escuro. Ele ouvia a respiração dela. Ouvia o som suave do tecido. Ouvia-a abrir o saco outra vez.

As algemas eram macias. Forradas por dentro com algo quente. Ela virou-o suavemente para a secretária. Curvou-o para a frente até o peito estar contra a madeira e as mãos estarem onde ela queria. Prendeu um pulso, depois o outro, às pernas da secretária.

Ele respirava depressa agora.

„Tom", disse ela, com a voz verdadeira, suave. „Ainda bem?"

„Sim. Sim, por favor."

„Voltamos à Senhora."

„Sim, Senhora."

Ela caminhou atrás dele. Ele sentiu os dedos dela a percorrer-lhe a espinha, lentos, deliberados, até à base das costas. Parou no elástico das cuecas.

„Estas também."

Ela deslizou-as para baixo. Ele saiu delas quando ela lhe disse.

Ela ficou atrás dele durante um longo momento sem o tocar. Ele ouvia a respiração dela, lenta e regular. Depois a mão dela estava nele — uma palma quente, plana contra ele. Não uma palmada. Uma reivindicação.

„Este é o lugar a que se candidatou, Sr. Walsh."

„Sim, Senhora."

Ela deslizou uma mão para a frente e agarrou-o no punho. Fez-lhe uma carícia lenta. Uma vez. Duas. O suficiente para o fazer gemer contra a secretária.

„Ficaria bem aqui, acho eu."

„Sim — Merda — sim, Senhora."

Ela não parou. Continuou com a mão a mover-se nele enquanto a outra percorria as costas, a coxa, entre as pernas. Curvou também a mão ali, a palma quente. Manteve-o contra a secretária com um joelho na parte de trás da sua coxa.

Ele já tremia.

„Não pode acabar sem permissão."

Ele acenou com a cabeça, mas não tinha a certeza se era capaz de obedecer.

Ela tirou a mão. Ele gemeu — de verdade — e sentiu o rubor a subir-lhe até ao peito.

Ouvia-a atrás dele. Ouvia-a abrir uma fita. Ouviu um som húmido — a mão dela, entre as próprias pernas, lento. Ela tocava-se a si própria. Fez um som pequeno, só para ela, e esse som percorreu-lhe a espinha de alto a baixo.

„Por favor."

„Por favor o quê."

„Por favor, deixe-me."

„Deixar fazer o quê, Sr. Walsh."

„Deixe-me — deixe-me fazê-la acabar. O que for."

„Hm."

Ela caminhou à volta da secretária. Levantou-lhe a venda o suficiente. Ele viu-a — corada, o cabelo a sair do gancho, os dedos molhados. Aproximou-os da boca dele.

„Abra."

Ele abriu. Ela deslizou os dedos na boca dele e ele provou-a, e fez um som que era metade gemido e metade oração.

Ela pôs a venda de volta.

Ela soltou um pulso, depois o outro. Virou-o contra a secretária. Subiu para cima dele — saia levantada, sem cuecas, ele nem sabia quando as tinha tirado — e desceu sobre ele num único movimento lento, até ao fim.

Ele gritou para dentro da venda.

Ela cavalgou-o. Devagar ao início. Depois não devagar. A mão dela envolveu-lhe a garganta com leveza, não o suficiente para o assustar, só o suficiente para lhe lembrar de quem era aquele quarto. Ela acabou primeiro, sobre ele, à volta dele, e o som que fez não se parecia em nada com o som que fazia numa noite normal.

„Agora", disse ela.

Ele acabou com tanta força que se esqueceu do próprio nome.

Sentiu-a deslizar para fora dele suavemente, baixá-lo de volta contra a secretária, desatar-lhe a venda com dedos cuidadosos.

Ela beijou-o. Suave, real. Só a Sara.

„Fizeste bem."

„Sara — Meu Deus —"

„Eu sei."

Ela ajudou-o a levantar. Levou-o para a cama. Deitou-se ao lado dele, afastando-lhe o cabelo, beijando-lhe o ombro. Não falaram durante algum tempo.

„Tom?"

„Hm."

„Estás contratado."

Ele riu-se no pescoço dela com tanta força que tremia.